The English translation of this review is available below
Fui a ver El imperio de los conejos, película que se presentó en la 40° edición del Festival Internacional de Guadalajara (FICG), sin mucho contexto. Solo sabía que era una película turca y que había una productora mexicana involucrada, Mandarina Cine.
Cuando se trata de dramas, las películas de Asia Occidental -Irán, Turquía, Líbano, Arabia, etc.- suelen ser bastante crudas, abordan problemas sociales complejos donde la violencia, la guerra, la migración, la censura, el sometimiento por parte de gobiernos y la precarización atraviesa a los personajes que luchan con todas sus fuerzas para sobrevivir. No cometeré el error de afirmar que así viven esas sociedades, pero lo cierto es que sus narrativas eso retratan. Pues bien, El imperio de los conejos va por esa línea.
Sinopsis El imperio de los conejos
Musa, un niño de doce años, sobrevive en un ambiente hostil junto a su padre, Beko, quien lo explota en el sórdido negocio de las carreras de galgos. Su refugio es una mina abandonada donde esconde y cura a los conejos malheridos, los únicos seres que le permiten conservar un atisbo de inocencia. Cuando Beko descubre que el Estado otorga subsidios a familias con hijos discapacitados, fuerza a Musa a fingir una discapacidad para ingresarlo en una escuela especial, sumiéndolo en un mundo de crueldad. Pero Musa, al borde del abismo, encontrará en su resistencia la clave para recuperar su libertad… y salvar a las criaturas que más ama.
Seyfettin Tokmak, el director y guionista, comentó que se basó en su infancia para la construcción de El imperio de los conejos. Como lo vieron en la sinopsis, esta es la historia de Musa, un niño de doce años que vive en una región rural de Turquía, una especie de estepa fría, desolada.
En ese territorio hay una escuela para discapacitados que tiene como director a un hombre cruel, corrupto e irascible. Ahí va a parar Musa, obligado por su padre, un hombre despreciable, a mentir y hacerse pasar por discapacitado para obtener recursos del Estado. Ah, y su madre recientemente murió. Ese es el inicio del drama y por donde girará la vida de Musa. En este microcosmos mandan los hombres.
Musa, de esta forma, se ve sometido a una fuerza superior que todo el tiempo estará subyugándolo tanto físicamente como psicológicamente. Con un ritmo lento, escena tras escena ellos van trazando el camino de Musa. Con El imperio de los conejos solo refuerzo mi convicción de que las y los directores turcos son maestro/as de la narración cinematográfica. No es necesario llenar una película con diálogos para hacerla entretenida. El diálogo es un soporte de los verdaderos narradores: la imagen y el sonido. El imperio de los conejos tiene muy pocos diálogos, pero con lo que se ve es suficiente para adentrarnos a su universo y para conocer a fondo los impulsos y motivaciones de los personajes.
Entendí un poco más cuando Seyfettin Tokmak explicó (y en la entrevista Claudia Becerril me aclaró) que no quería un hombre en la fotografía de El imperio de los conejos. Es una trama tan masculina, brutal, que quiero imágenes no contaminadas por el intrínseco espíritu cruel del hombre, intuyo que Seyfettin Tokmak pensó. Así que eligió a la cinefotógrafa mexicana Claudia Becerril (aplausos), su primera experiencia en un proyecto extranjero. Desde el primer plano se ve la calidad de Claudia Becerril.
Entre más veía la película, más me convencía que El imperio de los conejos no pretendía dejar un plano insignificante. Se aprovechan al máximo las luces naturales y los colores para hacer imágenes pictóricas. Es lo que tiene el cine de autor. No tiene la urgencia de terminar la película, así que cada plano es pensado como una imagen poética. Y, me imagino, en El imperio de los conejos las imágenes fueron planeadas minuciosamente. En específico, hay dos escenas de una belleza profunda. Ese tipo de planos solo lo hacen las personas que tienen una sensibilidad profunda y que han estudiado mucho el cine. Turcos.
Pienso en Nuri Bilge Ceylan cuando veo El imperio de los conejos. Pienso en esos como colofones del maestro turco al final de una escena angustiante y asfixiante, como para hacer descansar un poco el alma del espectador/a, como una especie de suspiro visual lleno de armonía que le recupera a uno el espíritu, solo para continuar otra vez con la angustia del drama. De eso hay mucho en El imperio de los conejos. Y también pienso en Abbás Kiarostamí en esos planos abiertos cuando vemos desde lejos a Musa recorrer los caminos llenos de tierra, que algo tienen de redención (como las películas de Abbás Kiarostamí).
Conforme avanza la película, me adentro demasiado a las imágenes de El Imperio de los conejos y de repente siento el frío de Turquía y mi espíritu en la sala del Cineforo adquiere una tonalidad claroscura, como la vida de Musa, y cuando pienso que irremediablemente el mundo no tiene piedad por nada ni por nadie y que debajo de las tinieblas se esconde el rostro más temible de la violencia, veo esa escena final que atraviesa mi vida como una flecha y que me reconforta y llena de esperanza.
English version
Empire of the Rabbits’ shadowy drama distills beauty from masculine cruelty’s very essence
I went to see Empire of the Rabbits, a film presented at the 40th edition of the Guadalajara International Film Festival (FICG), without much context. I only knew that it was a Turkish film and that there was a Mexican production company involved, Mandarina Cine.
When it comes to dramas, films from Western Asia—Iran, Turkey, Lebanon, Arabia, etc.—tend to be quite raw, tackling complex social issues where violence, war, migration, censorship, government oppression, and precariousness shape the lives of characters who struggle with all their might to survive. I won’t make the mistake of claiming that this is how those societies live, but the truth is that their narratives depict just that. Well, Empire of the Rabbits follows that same line.
Synopsis Empire of the Rabbits
Twelve-year-old Musa survives in a hostile environment alongside his father, Beko, who exploits him in the sordid business of greyhound racing. His refuge is an abandoned mine where he hides and nurses injured rabbits—the only beings that allow him to hold onto a glimmer of innocence. When Beko discovers that the state offers subsidies to families with disabled children, he forces Musa to fake a disability to enroll him in a special needs school, plunging him into a world of cruelty. But Musa, on the brink of despair, will find in his resistance the key to reclaiming his freedom… and saving the creatures he loves most.
Seyfettin Tokmak, the director and screenwriter, mentioned that he drew from his own childhood to construct Empire of the Rabbits. As you saw in the synopsis, this is the story of Musa, a twelve-year-old boy living in a rural region of Turkey, a kind of cold, desolate steppe. In that territory, there is a school for disabled children, run by a cruel, corrupt, and irascible man.
Musa ends up there, forced by his despicable father to lie and pretend to be disabled in order to obtain state resources. Oh, and his mother recently died. That is the beginning of the drama and the axis around which Musa’s life will revolve. In this microcosm, men rule. Musa, in this way, is subjected to a superior force that constantly subjugates him, both physically and psychologically. With a slow pace, scene after scene, they trace Musa’s path.
With Empire of the Rabbits, I only reinforce my conviction that Turkish directors—both men and women—are masters of cinematic storytelling. It’s not necessary to fill a film with dialogue to make it entertaining. Dialogue is merely a support for the true storytellers: image and sound. Empire of the Rabbits has very little dialogue, but what is shown is enough to immerse us in its universe and to deeply understand the impulses and motivations of its characters.
I understood a bit more when Seyfettin Tokmak explained (and Claudia Becerril clarified in the interview) that he didn’t want a man handling the cinematography for Empire of the Rabbits. It’s such a masculine, brutal plot that he wanted images untainted by the intrinsic cruel spirit of men—or so I imagine Seyfettin Tokmak thought. So he chose Mexican cinematographer Claudia Becerril (applause), in her first experience on a foreign project.
From the very first shot, Claudia Becerril’s skill is evident. The more I watched the film, the more convinced I became that Empire of the Rabbits did not intend to leave a single insignificant frame. Natural light and colors are used to their fullest to create pictorial images. That’s the mark of auteur cinema. There’s no rush to finish the film, so every shot is thought of as a poetic image. And, I imagine, in Empire of the Rabbits, the images were meticulously planned.
Specifically, there are two scenes of extraordinary beauty. Those kinds of shots can only be made by people with deep sensitivity and a profound study of cinema. Turks. I think of Nuri Bilge Ceylan when I watch Empire of the Rabbits. I think of those masterful codas by the Turkish maestro at the end of an anguishing, suffocating scene—as if to give the viewer’s soul a brief respite, like a visual sigh full of harmony that restores one’s spirit, only to plunge back into the drama’s torment. There’s a lot of that in Empire of the Rabbits.
And I also think of Abbas Kiarostami in those wide shots where we see Musa from afar, walking along dirt roads—shots that carry a sense of redemption (like Abbas Kiarostami’s films).
As the film progresses, I become so immersed in the images of Empire of the Rabbits that I suddenly feel the cold of Turkey, and my spirit in the Cineforo theater takes on a chiaroscuro tone, much like Musa’s life. And just when I think that the world is merciless toward everything and everyone, and that beneath the darkness lurks the most terrifying face of violence, I see that final scene that pierces my life like an arrow, comforting me and filling me with hope
